Cricri jardine

Cricri, le jardinier en chef de la parcelle familiale, était en pleine concentration, sarclant méticuleusement les jeunes pousses de laitue avec sa binette. Pour lui, le potager, c'était du sérieux. "Fais gaffe, tu marches sur mes légumes !" gronda-t-il, le regard rivé sur les pieds de sa femme, Coco, qui s'approchait dangereusement de ses précieux navets.

Coco, voyant l'occasion trop belle de rompre la monotonie du désherbage, décida de pimenter un peu la matinée. Elle se posta juste devant les pieds de tomates cerises, dos à Cricri. Elle souleva légèrement sa robe à fleurs, découvrant son postérieur, et lui lança, avec un clin d'œil coquin : "Parle à mon cul, ma tête est malade !"

Cricri, pris au dépourvu, arrêta son geste, la bouche bée, fixant la scène surréaliste entre les concombres. Puis, un sourire narquois se dessina sur son visage. Il leva sa binette et déclara, mortellement sérieux : "Écoute, Coco, ton cucurbitacé est un peu trop avancé pour la saison, et il ne rentrera pas dans la brouette. Mais si tu as une recette pour faire de la confiture de 'tête malade', je suis preneur ! En attendant, recule de trois pas, tu écrases les aubergines !"

Coco éclata de rire, laissant retomber sa robe, et Cricri retourna à ses laitues, un peu moins concentré, mais certainement plus amusé. Le jardin potager, loin d'être un sanctuaire silencieux, venait de devenir le théâtre d'une comédie romantique maraîchère.

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